Não no sentido de que meu quadril seja o dobro do quadril daquela horrorosa da Kate Moss, não é isso. Eu tenho certeza que o Morrissey quis dizer pra todo mundo que existem garotas fodas e que existem garotas-tons-pastéis.

Mas todos os homens (menos o Morrissey, que é assexuado) preferem as garotas-tons-pastéis, àquelas que oferecem o mínimo risco de tirá-los da rotina.

Como identificar uma garota-tom-pastel:

 1- Elas não são divertidas e descontraídas. É fácil confundir a insegurança delas com uma timidez convidativa;

2- Não falam sobre sexo. Não se engane, elas não são reservadas e/ou misteriosas: não tocar nesse assunto é simplesmente fruto de recalque ou tabu; 

3- Comportamento infantilóide wannabe Amélie Poulain: vivem querendo ser sutis e intensas, mas é só pra não ir direto pra cama.

Confesso que as invejo. Sempre perdi “o-cara-da-vez” pra alguma delas. Elas fascinam a todos por serem intocáveis, mas não, elas não o são. As intocáveis são aquelas que se mostram, que soam como uma tormenta em meio a calmaria.

Já pensei em voltar a ser virgem, tirar o vermelho da unha (e a tinta do cabelo), parar de beber, fumar, começar a fazer a ingênua… mas no fim das contas a gente sabe que não vale a pena. Eu prefiro esperar alguém que tope brincar na beira de um precipício comigo.

“From the ice-age to the dole-age
There is but one concern
I have just discovered:

Some girls are bigger than others”

(…)

http://www.youtube.com/watch?v=wAzmQbfZoIg&feature=related

Por favor leiam até o final.

http://theirtoys.com/sexblog/strange-love-10-very-unusual-couples.html

Por que né, quem liga pra sexo quando precisa passar suas tardes no tanque lavando roupas?

Mas, porém entretanto contudo, não pude deixar de mandar todo o açúcar pro espaço ao passar pela sala de casa e ouvir um comercial de um telejornal qualquer…

“Boneca Barbie comemora meio século com a vida que toda mulher sonhou”.

Obviamente essa não foi a frase exata, mas era algo nestes termos. Me diz… eu mereço ter que ouvir isso em pleno século XXI de uma jornalistA, ainda num país como o Brasil? É mesmo, Srta. Me-Formei-Na-Uniesquina? Então no país da miscigenação e na era das conquistas de direitos das “minorias” (vai com aspas nesse caso porque o feminino não é minoria, né?), o sonho de toda mulher é ter cabelo loiro-piaçava, ter cor de cenoura e simplesmente ir da casa pro shopping, encontrar o marido bombado e também cor-de-cenoura que nem pênis tem? Jura?

Depois ninguém entende porque sou fumante.

E só agora parei pra pensar que esse mini-post desprovido de salto e muito do chiliquento pode ter surgido de apenas uma frase mal-ouvida e super-interpretada. Hmmm. Mas acho válido como estréia no blog.

E foi me entupindo de café e fumando meu cigarro favorito que eu cheguei à conclusão que o amor não foi feito pra ser recíproco, ele simplesmente É.

E não, eu não estou sofrendo. O que faz sofrer, e mata o amor são aqueles sentimentos que existem em uma relação caótica (ou numa não-relação), como ciúme, possessão, intolerância. Não é o fato de não ser correspondido que magoa e dilacera. Não ter um amor correspondido implica em apenas não ter algo que alimente o sentimento, e aí o tempo se encarrega de matar tudo.

Eu não vou matar em mim um dos únicos sentimentos bonitos e sinceros que eu tenho, só porque ele não é correspondido. Eu me recuso.

Pensando assim, eu finalmente encontrei a paz que precisava para dormir. E tive vontade de cantar de novo.

NA INSÔNIA

O homem deita-se cedo. Não pode conciliar o sono. Dá voltas, como é de se supor, na cama. Enreda-se entre os lençóis. Acende um cigarro. Lê um pouco. Torna a apagar a luz. Mas não pode dormir. Às três da madrugada levanta-se. Acorda o amigo do lado e confia-lhe que não pode dormir. Pede conselho. O amigo Ihe aconselha a dar um pequeno passeio a fim de cansar-se um pouco. Que em seguida tome uma xícara de chá de cidreira e que apague a luz. Faz tudo isto, mas não consegue dormir. Torna a levantar-se. Desta vez recorre ao médico. Como sempre sucede, o médico fala muito, mas o homem não dorme. Às seis da manhã carrega um revólver e estoura os miolos. O homem está morto, mas não pôde dormir. A insônia é uma coisa muito persistente.

Virgílio Piñera

Hm, reconfortante.

Por que às vezes o título da música já diz tudo.

Estou cansada de ver pessoas fazerem de tudo para não ficarem sozinhas. Se apegar a relacionamentos falidos talvez seja uma das artimanhas mais comuns. Já perdi a conta de quantas vezes já vi pessoas reatarem relacionamentos falidos por que eles eram confortáveis. ‘Está muito difícil encontrar alguém que goste de mim por aí, não posso deixar escapar quem gosta’. Não importa o amor. Nem o fato de que quem pensa assim não liga a mínima para os sentimentos da outra pessoa. ‘E daí que eu não estou apaixonado. Eu vou ser o namorado perfeito’. Eu prefiro ficar sozinha. Se é para escolher a segurança e o conforto, nada mais seguro que eu mesma, outra pessoa sempre oferecerá o risco de partir meu coração.

Só me entrego a alguém se for avassalador. Se a paixão for arrebatadorra. Se a chance de segurança e conforto já foi destruída pela pessoa que apareceu sem aviso, não me deixando escolha. Só assim vale a pena para mim. Se eu não conseguir por um minuto tirar a pessoa da cabeça. Se eu voltar a me sentir adolescente. Se não tiver pudor, mas tiver intimidade. Não pode ser confortável. Distantes, tenho que anseiar o reencontro e juntos, sofrer com a dor da partida. Tem que ser aquela pessoa que mesmo sem conhecer direito, me faz sentir como se sempre nos tivéssemos conhecido, mas sem nunca parar de me surpreender. E eu é que não sou romântica.

“Quando o filho Dele vier, ele encontrará fé na Terra?”. Essa foi a mensagem religiosa que despertou a ira da jornalista inglesa Ariane Sherine, de 28 anos. Ela caminhava pelas ruas de Londres quando reparou em dois ônibus que circulavam com o slogan. A publicidade ainda trazia um endereço na internet. Sherine não acredita em Deus e não tinha por que buscar respostas divinas para seus problemas com o transporte londrino. Mas sua desconfiança virou curiosidade. Ela visitou o site religioso e leu a seguinte ameaça: “Você será condenada a separar-se de Deus e passará a eternidade em tormento no inferno”. Sherine não achou aquilo nada engraçado, e pensou numa provocação a altura para estampar os mesmos ônibus vermelhos de sua cidade. “Provavelmente, Deus não existe. Agora, pare de se preocupar e curta a vida”. A guerra santa estava comprada.

Sherine então ligou para a agência que regulamenta a publicidade no Reino Unido, a Advertising Standards Authority, para se queixar do anúncio que a mandara ao inferno. A funcionária disse que aquela propaganda havia recebido outras duas reclamações, mas que a agência nada podia fazer. A frase que condenava os ateus estava escrita num site, e não num ônibus. Sherine ficou irritada. Lembrou-se de uma propaganda da cerveja Carlsberg: “Provavelmente a melhor cerveja do mundo”, dizia o slogan de um publicitário inspirado pela falsa modéstia. Quantas pessoas haviam reclamado daquilo? A funcionária da agência consultou seus arquivos. “Nós não recebemos nenhuma reclamação contra eles”, disse. A fabricante de cervejas havia incluído a palavra “provavelmente” para não ter problemas na Justiça. A solução da Carlsberg inspirou Sherine. A partir daquele momento, Deus provavelmente deixou existir. Ela contou a história em um artigo escrito no mês de junho no jornal britânico The Guardian. “Se 4680 ateus lerem isso, e todos nós contribuirmos com 5 libras cada, é possível financiar um ônibus ateu em Londres”, escreveu a jornalista.

A fonte? Época.

Geralmente quem diz isso é a sua amiga que ficou deslumbrada com o status de “comprometida”. E aí, quando ela pára de te olhar penalizada, tem a brilhante idéia de arrumar o amigo encalhado-gordo-peidorrento, pra você! O amor domina as pessoas, a ponto de torná-las embaixadoras da boa-vontade. Ou de querer contagiar todo mundo com o frenesi que estão vivendo. Em outras palavras, jogar merda no ventilador. E isso é egocentrismo, do pior tipo, da pior espécie. Não, não é recalque de uma frígida suicida, eu só não quero acreditar que apaixonar-se implica nessa palhaçada toda.

Troco facilmente essas amizades pela discografia da Ella Fitzgerald. É, troco. Porque Ella Fitzgerald faz arte quando fala de amor sem sabê-lo, sem a pretensão de entendê-lo.

Quando passa o mal-estar, dou graças a Deus por voltar mais um dia pra casa sozinha.

Mas ainda preciso arrumar uma maneira polida de mandar a amiga enfiar o amor no cu.